mon verre est plein, j'ecris des vers vides de sens sous couvert d'anonymat je reste a fabuler Accoudé au comptoir, de mes idées noires. Je regarde cette bougie, bruler mes soupires sans espoir. Seule la lueur blaffarde sur le visage rayonnant d'une inconnue...

j'étais un ver de terre qui creusais sa galerie au fond de ses insomonies j'étais un verre de mauvais vin sans bouquets ni tanins qui tachais de sang les esprits innocents j'ai écris ces vers avec mon coeur ils ont recoloriés de fleurs la voie de ma candeur...